Ven a mí, Platini

Por Josefina Barrón. Escritora y comunicadoraDesperté al fútbol una tarde fría como seguro será esta, el 8 de julio del año 82. No era domingo, era día de colegio, y allí estábamos, barra brava de primero de secundaria del Santa Úrsula, con el uniforme como para el tiempo: gris rata, legado de tantas decisiones infelices de Velasco. España era la sede y Plácido Domingo, otro. Delgado, guapo, cantaba la canción del Mundial. Nadie le pedía que moviera las caderas frente a todo un estadio. Felizmente.Era la primera vez que paralizábamos toda actividad en el colegio y no necesariamente para hincarnos y rezar: Alemania iría con todo contra Francia en la semifinal. Frente a un Zenith en blanco y negro que solo la Madre Gertrudis tenía la bendición de tocar, nos agolpábamos las chiquillas y las monjas, Herr Remmler y el jardinero, Frau Schupp, la Panizo, y hasta la leyenda negra de los pasillos, la directora de conducta, PIP y Gestapo en una sola mujer, cruzaba los dedos, absolutamente achicopalada sobre una pequeña silla, absorta, ansiosa, metida dentro de la cancha.Littbarski anota un gol. La madre Sholastika besa su rosario. Las otras madres se levantan de sus sillas, abren los brazos y miran transidas al cielo. Agradecen, en alemán, en latín, en arameo, al Señor. Nosotras aprovechamos para saltar, gritar, hacer llover chizitos, subvertir el orden, en fin, meter todo ese chongo que el fútbol exacerba.Después de un tanto, Platini nos agua la fiesta. Gol de Francia. Reparamos en él. Nos damos cuenta de lo cortito de sus shorts y lo perfectas de sus piernas. De repente, advertimos que son muchas las piernas que se desplazan sobre el grass. Somos niñas, y ya no tanto. Ellos corren, ellos se avientan, ellos se caen y se levantan, ellos se lucen, en equipo y solos. Es un mundo de...

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